他走得很稳。

        穿过回廊，脚步不疾不徐。绕过月洞门，袍角没有沾上阶前霜。行过那株覆雪的老梅，他甚至侧身让过一枝横斜的枯杈。

        他的屋门静静掩着。

        他推门。

        入内。

        阖扉。

        那人还在床上。

        银发铺了满枕，阖着眼，呼吸绵长。墨绿衾被覆至下颌，与他清晨离去时一模一样。

        聂怀桑的眼泪落下来。

        他没有出声。

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