那笑意很轻，像暮风里最后一瓣槐花。

        他将酒壶搁在树下，起身。

        “前辈，告辞。”

        他转身，走入渐浓的夜色。

        走出十余步，他忽然停下。

        他没有回头。

        “顾先生，”他道，“多谢。”

        然后他迈步，再不回首。

        槐花落在他肩头。

        他没有拂。

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