他想起临别那夜。

        月华，银发，落在唇角的那一指。

        还有那句“可以写信”。

        他寄了。

        腊月十五寄出的，夹在厚厚的家书里，只有薄薄一页纸。写了删，删了写，最后只剩三行。

        “顾兄，我到清河了。

        清河比姑苏冷。

        你的玉笺，我贴身收着。”

        他不知那玉笺能否真的千里传音。寄出后便日日揣在心口，没等到回音。

        原来不需要回音。

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