漫长的拖延，就是从那个时候开始的。

        稿子迟迟无法结尾，并不是因为灵感枯竭，而是你比谁都清楚——敲下最后一个句点，就意味着新一轮被看见的风暴即将来袭。

        你将交稿日一推再推，编辑捎来的讯息也从最初的温和体谅，逐渐演变成带着无奈与焦虑的催促。

        你明白他是真心为你着想，可你除了躲避，没有其他更好的办法。

        直到某天深夜，你盯着网络银行那串冰冷的存款数字，脑海中忽然蹦出一个念头：既然自己已经挣脱了物质的束缚、获得了自由，为什么还要作茧自缚，逼自己留在这个连呼吸都觉得窒息的城市牢笼里？

        你委托编辑，帮你找到了一栋山间小楼。这间小楼是你最好的避难所。

        两层高的纯木造建筑，窗棂外随风摇曳的是无尽的绿意。

        入夜后，都市的喧嚣被隔绝在千里之外，只剩下飒飒的风声，以及偶尔划破寂静的几声虫鸣。

        这里没有紧邻的街坊，没有突兀的门铃声，除了那支极少响起的特定电话外，再也没有任何刺耳的杂音。

        你将大半积累在城市的行李抛诸脑后，身边只携带着一台笔电、几本贴身的笔记本，以及几箱沉甸甸的书。

        搬进去的第一晚，你伫立在空旷的客厅中央，细细聆听着自己绵长的呼吸声。那一刻，胸口那块经年累月紧紧揪着的滞重感，终于稍稍松动了一些。

        你传了讯息给编辑，开心地与他分享，感谢他帮自己找到了一个安静的地方专心写作。

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